мимо - столбы

Wed, 25 Nov 2009 09:05:09 GMT

Если я человек ночи, поможет ли
Недоваренный кофе и гимн, и великие планы.
Если в зеркале кто-то совсем на меня не похожий
Улыбается так, чтобы, не заподозрив обмана,
Я решилась-таки сделать сальто из осени в зиму,
Разбиваясь лицом о замерзшие стекла трамвая,
И поверить рассказам про снег, -30 и льдины,
Про бесследно пропавшие листья и птичьи стаи.
Если я человек уезжаний и возвращений,
Поворотов назад, нарушений возможных запретов.
Если мне иногда нужно скрыться в холодной пещере
В ожидании, в коме и поиске новых ответов.
Если я не дышу уже третьи… четвертые сутки
От отсутствия техники, а не, увы, кислорода,
Если я в этом новом своем временном промежутке
Не завишу уже ни от космоса, ни от погоды.
Если мой новоделанный фейс мне самой не по вкусу.
Если ветер в окно не приносит того облегченья,
И обычная просьба ложится немыслимым грузом,
И обычное НЕТ наказанием и преступленьем.
Если велено встать, но не так, что, мол, «встань и иди», а
Командирское «встать» и идти по песчаному плато.
И внутри меня, где-то в подкорке, мой маленький Мио
Выполняет свое персональное вечное Като.
Если я кареглазая даже не от рождения,
Если мне даже имя сначала давали другое,
Может так у судьбы моей тоже теперь расхождения
С описаньем, указанным в книге о вечном покое.
Если я иногда говорю про себя «излечилась»,
Если я возвращаюсь к этапу признанья проблемы,
Если эта весна, как и прочие, не случилась,
Оставаясь в пределах обычной предложенной схемы,
Я веду карандаш за пределы бумаги и рамки,
За пределы великой стены не успевшей отмыться,
Я веду разговор, подавая сигналы и знаки.
И смотрю, как легко беспринципно меняются лица.
Если я не спускаю курок перед каждым рассветом,
Если я отдаю до конца и не требую сдачи,
Если я еще радуюсь чьим-то удачам и лету,
То все это еще ничего ровным счетом не значит.

Mon, 05 Oct 2009 16:35:57 GMT

Слова мои – рассеянные мальчики,
Заблудшие в кривых и темных в улочках
Меж листьев опадающих, кружащих,
Желтеющих. Меж мастерских и булочных,
И кабаков, и черти знает где
Еще, со скрипочками, нотками,
С невыполненными уроками.

Слова мои – рассеянные мальчики
С железными ключами на веревочках,
С платочками в карманах на булавочках.
Рассыпаны повсюду словно звездочки,
Так, чтоб светили всем пропавшим без вести
Затерянным в делах, деньгах и бедности души…

Слова мои – рассеянные мальчики,
Прозрачные, глазастые, болезные.
Они растут, они могли и раньше бы,
Но раньше было пусто, было тесно им
В квадратных метрах дней-прямоугольников,
Среди таких же, но прилежных школьников.

Слова мои – рассеянные мальчики,
Несобранные, скромно-безответные
Катаются по городу в трамвайчиках,
Застенчивые, молча-безбилетные.
И ставить в угол, призывать к старанию
Не жалко, но бессмысленно и грубо,
Их бы брать в ладошки, греть дыханием
И целовать не в лоб, а прямо в губы.

Fri, 02 Oct 2009 08:26:07 GMT

А она в темном тамбуре от скуки
Напевает что-то фальшиво тоненько
И колеса мерзенько так постукивают:
Тоника, субдоминанта, доминанта, тоника.
тоника, субдоминанта, д...

Thu, 01 Oct 2009 07:25:59 GMT

После августа всегда остается музыка.
Она не звучит по городу,
Никто не пританцовывает и не подпевает.
Но это, как общий звук в разных аккордах, как узы… как
Договор о том, что и так каждый из нас понимает
Потому что очевидно: это еще один поворот на месте,
А между летом и летом будет осень и осень, и зима и так далее.
Вы послушайте этот хор, кому теперь интересно…
Я вот, например, через год планирую съездить в Италию.
А каждый пишет: «октябрь уж наступил»
И ты такой же: «листочки, холодное небо, шапочки»
Фонтаны вчера отключили, а ты где был?
Пил аспирин? Ставил горчичники, баночки?
Лица у всех еще вовсе не серые, не сошел загар,
В разноцветной толпе еще столько улыбок и легкости.
Но ты даже готов подставиться под удар
И потом обвинить октябрь в его жестокости.
Эта осень ничего нового не предлагает,
Только листья пинать и лежать на сухой траве.
И ты посмотри, ведь каждый из этой толпы шагает
В такт музыке, звучащей в твоей голове.

Mon, 28 Sep 2009 05:58:56 GMT

Шестого октября ты вышла в дверь,
Прошла сквозь сквер, остановилась у дороги.
Теперь ты не рассказчик, ты теперь
Копаешь вглубь – дробишь слова на слоги.
И доверяешь верстовым столбам
В оценке разницы меж нами и другими.
И я неумолимо по губам
Читаю имя.

Шестого октября ты без труда
Прочла молитву на удачную дорогу,
Но и молитву эту ты тогда
Безжалостно разобрала по слогу.
Ты все делила на вопрос-ответ
(Бездоказательное здесь недопустимо),
Но на дорогу все же вывел след
Прошедших мимо.

Шестого октября в твоей руке
Вдруг оказались карта, спички, примус,
И ты без промедлений налегке…
Хотя на градуснике твердый минус
Держался третьи сутки, и вода
Уже скрипела больше, чем журчала.
Ты этих тонкостей и раньше никогда
Не замечала.

Шестого октября любой из нас,
Расставленный тобой по алфавиту
Тебя увидел в профиль и анфас,
Естественно, никто не подал вида,
Не приказал стоять, себе назло
Выкручивая гайки и шурупы.
Нам это не настолько тяжело,
Насколько глупо.

Когда-нибудь седьмого октября
Держа в руке обломок Колизея,
Молитвой повторяя «Все не зря»,
Молитвой повторяя «Все успею»,
Эпохи разбирая по годам,
Ты окончательно поймешь, что это блажь,
Когда разложится твоя вода
На О и АШ.
14 сентября 2009

Mon, 03 Aug 2009 06:39:01 GMT

Лето-калека блуждает среди трех сосен.
Клетка тетрадная, число, классная работа.
Мне одиннадцать лет, одиннадцать лет и весен.
Что-то будет когда-нибудь, когда-нибудь будет кто-то.
А пока мне одиннадцать лет, я не знаю холода,
Я не знаю, с какой стороны у меня душа и прочее.
Я хожу в музыкальную школу, смеюсь без повода,
И, наверное, даже являюсь хорошей дочерью.
Мне ни пусто, ни одиноко, ни весело – мне никак.
Мне одиннадцать лет, и вода для меня, что пресная, что морская.
«Поиграй со мной в города. Не хочешь? И сам дурак,
Покатайся со мной по городу на трамвае».
«Вот тебе девочка и дальний восток, и Алтай и Крым,
Вот тебе папа с мамой, брат, карусель – держись.
Тебе одиннадцать лет, ты видела столько, сколько иным
Не увидеть, возможно, даже за целую жизнь».
Мне пока все равно, под ногами кругом земля,
Не качается, не кружит, и небо повсюду синим.
Мне одиннадцать лет, это даже еще не я.
И лето-калека ступает поступью зимней.
Мы еще не знакомы ни с тем, что живет через дом,
Ни с той, что не любит цветы и не пьет алкоголя.
Мне одиннадцать лет, я читаю какой-то том
Льва Толстого про детство и далее мальчика Коли.
Я рушу шалаш из веток, плетусь домой
Какой-нибудь непривычной другой дорогой.
Я не знаю, что значит остаться самой собой,
У меня этой самой себя еще так немного.
Мне одиннадцать лет, я иду свой какой-то путь
Из желтого, красного, серого, из асфальта,
По земле, по разметке – нужное подчеркнуть.
И окно души, не стекло, не картон, а смальта.
Без поводыря, через слово все тверже шаг,
Неосознанный, но непременно верный.
Мне одиннадцать лет, мое детство спускает флаг,
Кто-то снизу искусственно тянет веревки-нервы.
Мне одиннадцать лет, я несу на своих плечах
То, чего за плечами еще не случилось. Впрочем,
Меня так же преследует лето на костылях,
Но теперь оно холоднее, бессмысленней и короче.

3 июля 2009
Самара

Sun, 02 Aug 2009 22:13:27 GMT

Иосиф Бродский

Воротишься на родину. Ну что ж.
Гляди вокруг, кому еще ты нужен,
кому теперь в друзья ты попадешь?
Воротишься, купи себе на ужин

какого-нибудь сладкого вина,
смотри в окно и думай понемногу:
во всем твоя одна, твоя вина,
и хорошо. Спасибо. Слава Богу.

Как хорошо, что некого винить,
как хорошо, что ты никем не связан,
как хорошо, что до смерти любить
тебя никто на свете не обязан.

Как хорошо, что никогда во тьму
ничья рука тебя не провожала,
как хорошо на свете одному
идти пешком с шумящего вокзала.

Как хорошо, на родину спеша,
поймать себя в словах неоткровенных
и вдруг понять, как медленно душа
заботится о новых переменах.

Незапланированный концерт

Thu, 28 May 2009 05:55:05 GMT

Красноярцам!!!
В эту пятницу, т.е. уже завтра, в рамках закрытия бардовского сезона и проекта "Последние пятницы" состоится концерт группы "Ключевое слово" в привычном составе: Ирина Шапошникова, Александра Фигуровская, Светлана Гудкова.
Дом учителя, Кирова 24, верхний зал, 19.00, вход 100 рублей.
подробнее в контакте: http://vkontakte.ru/events.php?act=s&gid=9803627

Wed, 27 May 2009 15:32:31 GMT

И никакой реакции на этот мир,
Одни инстинкты и условные рефлексы.
Весна моя – вагон и я в ней пассажир,
Смотрю под ноги: рельсы, шпалы, рельсы,
Тяжелый стук, холодный чай, белье,
Сырое и с пометкой «тридцать пятый».
Маршрут? вагон? что? возраст? не мое?
Который раз? почетный? завсегдатай?
И кто придумал здесь вести учет?
Какой эффект по омертвелым тканям?
Какие звуки в этой ни о чем
Не говорящей, замершей гортани?
Ни слова вдоль и где там – поперек,
Одна реакция на боль – мычанье.
Моя весна, как дышащий упрек:
Ветрами форточку, как дверь плечами.
Как без имен, как первый раз на ты,
Как девочка, гуляющая в платье,
И как орущие по чердакам коты
И как рисунки на сухом асфальте.
Но я в составе, где-то посреди,
В полметре от вагона-ресторана.
И эти ваши майские дожди
И шум от них, как жидкость из-под крана.
Весна моя – кортеж, и я плетусь в конце
Изображая что-то вроде танца,
Размазывая на худом лице
Вчерашний грим печального паяца.
Весна моя молчит, пульсирует в спине
Простудами и добрыми врачами,
А я лежу одна на самом дне,
Кусаю локти, путаюсь, скучаю,
Храню велосипед на чердаке,
Ругаюсь матом и прошу прощенья.
Весна моя – венок, плывущий по реке.
Я палкой с берега определяю направленье.

Thu, 21 May 2009 08:04:26 GMT

словно эксперимент над собой проводя
поворачиваю к ним и лицо и весь корпус
улыбаюсь и думаю про себя
Nolite mittere margaritas ante porcos

Fri, 24 Apr 2009 06:02:18 GMT

Я множу ложь. Я бельевая моль.
Живое воплощенье аллегорий.
Сородичей амеб и инфузорий.
Трехзначный ноль, умноженный на ноль.
Замученная муха в кулачке
Трехлетнего ребенка-изувера.
Всемирно-неудачная премьера,
Сидящая на погнутом смычке.
Я не словарь, я суп-набор из слов.
Протертая коленка на штанине.
Не во главе, а где-то в середине.
И вечное в ответ: «Всегда готов».

Я множу боль. Я сломанный компас,
Показывающий всегда обратно.
Мне мой покой, подаренный бесплатно,
Как уксус или углекислый газ.
Я трын-трава, забитая в трубу,
Дымящаяся дымом сладковатым.
Я постоялец сто шестой палаты.
С печатью в паспорте, с клеймом на лбу.
Пустая колба из-под серной кислоты:
Одни последствия, одно похмелье.
Я каравелла, севшая на мель… я…
Я эхо имени звучащего «эй, ты».

Sat, 11 Apr 2009 06:36:20 GMT

Каждый вечер, считая свои потери, не забудь про меня.
Каждый вечер, скучая в своей постели, не забудь про меня.
Каждый день, упиваясь своим одиночеством, помни меня.
Каждый день, отзываясь на имя и отчество, помни меня.
По ночам, просыпаясь от снов и удушья, вспомни меня.
По ночам в тишине, что не переслушать, вспомни меня.
Даже утром, когда просыпаться то незачем, не забывай.
Каждым утром и снова до каждого вечера не забывай.
Помни меня, открывая окно и включая утюг.
Помни меня, направляясь на север, на запад, на юг,
Внутрь себя или просто за хлебом, или просто в кино.
Помни меня, выключая утюг, закрывая окно.
Открывая словарь, наливая коньяк, ковыряясь словах,
Ковыряясь в носу, утопая в безделии или в делах.
Помни меня в каждой точке планеты, внутри этих стен.
Помни меня, пока не простишь совсем.

Sat, 21 Mar 2009 17:45:18 GMT

Дело было в Иркутске!

Thu, 12 Mar 2009 18:38:06 GMT

иногда очень важно получить ответ прямо сейчас, даже если вопрос был совсем незначительным...

Sat, 07 Mar 2009 15:51:44 GMT

Иосиф БРОДСКИЙ

Ниоткуда с любовью, надцатого мартобря,
дорогой, уважаемый, милая, но не важно
даже кто, ибо черт лица, говоря
откровенно, не вспомнить уже, не ваш, но
и ничей верный друг вас приветствует с одного
из пяти континентов, держащегося на ковбоях.
Я любил тебя больше, чем ангелов и самого,
и поэтому дальше теперь
от тебя, чем от них обоих.
Далеко, поздно ночью, в долине, на самом дне,
в городке, занесенном снегом по ручку двери,
извиваясь ночью на простыне,
как не сказано ниже, по крайней мере,
я взбиваю подушку мычащим "ты",
за горами, которым конца и края,
в темноте всем телом твои черты
как безумное зеркало повторяя.

Wed, 04 Mar 2009 04:35:45 GMT

все сводится к чет и нечет
первое марта
второе марта
третий месяц
четвертый месяц
говорим - подумаешь цифры
а сами считаем
семь - будильник
восемь - автобус
говорим - где родился там и сгодился
сами мечтательно крутим глобус
тычем пальцем
можно подумать так Австралия станет ближе
можно подумать зажмуришься и увидишь тихий-тихий
у всех интересно со школы от Тихого океана
в душе непонятный холод
одно название
как "тихий омут"
благороднее только
пугающее своей глубиной
и силой
и непредсказуемостью
и непостижимостью
и ощущение своей ничтожности становится таким огромным
хочешь выделяться - отрасти бакенбарды
хочешь быть другим - лети в Австралию автостопом
подумаешь
тоже мне горе - еще один год
как маленькая победа
как один сантиметр на дембельском календаре
вот он - восьмой
следом - девятый
двадцать четвертый
двадцать пятый
двадцать шестой
что там еще?
что?

Sat, 28 Feb 2009 04:41:01 GMT

Блины гораздо вкуснее, если их не смазывать маслом и не складывать друг на друга!!!

Thu, 19 Feb 2009 20:02:24 GMT

у меня есть прорубь
и я в ней ни туда ни сюда
и на дно никак
потому что плотность не та
и за края цепляться – одна суета
края скользят ломаются
кожа на пальцах лопается
песенка из-под воды не льется
Он! стоит и смеется
ты, говорит, подплыви с другого конца
сделай другое выражение лица
и молитвы свои прекращай
пущай другие теперь за тебя помолятся
если есть кому

Fri, 06 Feb 2009 16:18:45 GMT

первым на дно пойдет пустой
полный будет сбрасывать мешки с песком
(кишки с мяском)
а потом костями хрустеть
тетрадями шелестеть
вот они ответы
отверстия в картинке происходящего
...
от чего ты выпиваешь по вечерам
я, милый мой, от того же пью по утрам
не спасет
все равно засосет
думаешь пронесет?
иллюзии твои не в счет
"дао" твое не счет
представляешь, ты сам не в счет
...
уходишь?
осторожнее... там гололед
(не утонешь значит)
ничего не произойдет

Sun, 01 Feb 2009 08:00:33 GMT

Хрустнула косточка
ниточку дернули сверху
от четвертого позвонка и до копчика
как по струне
по стене
по ровной спине
до самого кончика
на остром соске
на уголке губ
ровная комната – куб
ни одного изъяна
мы как обезьяны
чешим затылок
(потолок)
не дает покоя
да неужели
ты?
в моей голове?
или вне
или вме-
сто меня
держишь рукой одной
потолок мой

Mon, 29 Dec 2008 18:11:01 GMT

через 6 часов у меня самолет
и примерно с обеда сегодня в меня заливают шампанское
так что... до скорых встреч))))
уже сегодня я буду в питере и это удивительно!!!

Mon, 29 Dec 2008 16:40:59 GMT

Дорогие френы, живущие в Питере или планирующие провести там новогодние каникулы!!!
информация для вас:
я к сожалению не смогла повесить афишу... не грузится
мы тут нашим замечательным вокально-инструментальным ансамблем едем в питер и договорились о нескольких концертах, некоторые еще под вопросом
а вот 8-го января точно мы играем в клубе "Funny Dogs" http://www.funnydogs.spb.ru/
11-го вроде точно в клубе "Чеширский кот" на каком-то сборном концерте
так что если будет нечем занять вечер - приходите
если появится что-то еще - напишу)))

Mon, 29 Dec 2008 04:23:45 GMT

Не хлебом единым.
Ты варишь пельмени и плачешь,
А я перебираю, как четки последние даты,
Когда открываются баночки с солью и мятой,
И самая полная банка с табличкой УДАЧА,
Тогда твои слезы похожи на дождик в пустыне,
Тогда пельмени, как праздник и вкусная редкость.
Мы завтра умрем в один день… навсегда, Ваша светлость,
Мы будем светлее, мы счастливы будем отныне.
Мы завтра оставим как есть, вам же это привычно.
Вы грызли меня за запястье и били тетрадкой,
А я всяким клятвам назло, изменял вам украдкой
И называл вас ласкательно истеричкой.
Вы мне отвечаете кратко, почти по уставу,
Так просят окно приоткрыть, если душно в салоне
И кто-то еще поселился у вас в телефоне,
А у меня не плече, слава Богу, на правом.
Вот ваше «люблю» прозвучало змеиным укусом,
И вам все равно, что я там каждый вечер слагаю.
Так что давай, закатай рукава, дорогая,
И не забудь к пельменям соль/перец по вкусу.

Sat, 27 Dec 2008 05:44:42 GMT

гигантская насыпь - мысли
не за что ухватиться
главное не шевелиться
мы слишком
верим числам
главное не сорваться
нужно остаться целым
важно остаться белым
два самых главных дела:
вырастить дерево
родить идею
построить собаке будку
набирается три
а это уже не шутки
вот вам и смысл и цель
чего вы еще хотели
...
я иногда забываю
что ты другая
и начинаю:
планы, кишки, бессонница
стишки, таблетки
вчера вот вскарабкалась на табуретку
думала может сверху все по-другому
но и оттуда все так же противно-знакомо
а ты исчезаешь
впадаешь в кому
...
значит там тебе и назначаю свидание
еще пару недель и мне туда тоже захочется
в общем-то я не верю в такие пророчества
делаю по утрам наклоны и приседания
держу себя в форме короче
стану ли я от этого лучше
вообще-то не очень
...
я музицирую!
двигаюсь в такт себе же
я играю прелюдию Баха и сонатину
какого-то малоизвестного композитора
пью антидепрессанты и в этой связи
тараторю тебе на ухо какой-то бред
потом ничего не помню
такой эффект
и побочным не назовешь
потому что других нет
...
(ах если бы эту насыпь разобрать по камушку
да разложить по полочкам
какое уж тут искусство...
психиатрия
пиявки, электрошок и китайские иголочки)

Fri, 19 Dec 2008 03:48:37 GMT

Если дурно пахнет, и если день
Не под то заточен, что Бог велел.
Даже каждое дерево – тени тень,
И душа открытая – под обстрел,
Замирает от каждого стука в дверь
И читает хроники прошлых лет
И находит что-то, что и теперь
Так легко и радостно дарит свет.
Можно в небо серое не посмотреть,
Можно голову наголо не обрить,
Не почувствовать скорбь оттого, что смерть.
Не придумывать смысл, если трудно быть.
Если трудно можно не быть совсем
Кто рассматривал это как вариант?
…
Эхо твое отражается, словно от стен
Комнаты, в которой койка и провиант,
И окно… за окном из бетонных плит
Дети выкладывают слово Бог.
…
В этом мире никто никогда не спит,
Вот и ты, изучая свой потолок
Понимаешь, как явно условен мир
И как не похож на твою модель.
Вот тебе бессонница, а на гарнир
Крошки хлебные прямо в постель.
…
А потом наступает тот самый день,
Он не новый, он следующий в календаре.
Этот год, открытый любой беде,
Слава Богу, закончится в декабре.